La meraviglia, con la speranza e l'educazione aprono la strada alla felicità.
La felicità nasce da quello che abbiamo dentro di noi, non dipende da quello che accade fuori di noi.
Ho bisogno di tutto il tempo che ho per riuscire ad innamorarmi di tutto.
Sono i sogni il risultato dei miei pensieri o i pensieri il risultato dei miei sogni?
Se tutti i fili spinati si trasformassero in rondini e prendessero il volo, saremmo tutti più liberi e più felici
elisamazza
L’altro giorno ho chiesto a mia madre,
dopo quasi 60 anni di matrimonio:
“Mamma… sei ancora innamorata di papà?”
Mi ha guardato in silenzio, con quella faccia da
“come ti spiego qualcosa che si capisce solo con gli anni?”
Non ha detto nulla. Ha solo sorriso.
Ma quando sono arrivato a casa,
ho visto che mi aveva scritto questo:
“A volte mi chiedi se lo amo ancora… e sorrido.
Non perché la tua domanda sia sciocca,
ma perché l’amore, dopo tanto tempo,
non assomiglia più a quello che credi.”
Non sono farfalle.
Non sono fuochi d’artificio.
È radice.
È una certezza tranquilla che sostiene,
non un’emozione che scuote.
Non mi accelera più il cuore,
ma mi calma l’anima.
Non mi fa tremare le mani,
ma mi dà la forza di alzarmi ogni giorno.
Non ci sono sorprese,
ma ci sono rituali.
Il caffè alla stessa ora.
Le discussioni infinite su come appendere gli asciugamani.
Il modo in cui si avvicina in silenzio
e mi copre quando starnutisco.
Non aspetto più fiori né lettere.
Aspetto che mi ascolti quando mi fa male la schiena.
Che mi abbracci quando mi spezzo.
Che mi capisca quando nemmeno io riesco a capirmi.
E lui lo fa.
Senza rumori.
Senza promesse da film.
Semplicemente… c’è.
Amare dopo una vita insieme
è come avere un linguaggio segreto.
Un modo di guardarsi
che esiste solo quando hai condiviso lo stesso dolore,
la stessa stanchezza…
e la stessa voglia di continuare, nonostante tutto.
Quindi sì,
sono ancora innamorata.
Ma non dell’emozione dell’inizio,
bensì di tutto quello che abbiamo costruito nel tempo.
Sono innamorata della pace che mi dà il sapere
che, anche nella tempesta…
lui resta il mio rifugio. 🕊️
Talvolta bisogna saper far spazio ad un piccolo guasto nascosto, a qualcos'altro che probabilmente esisteva già all'inizio, a certi sentieri del silenzio e cercare di restare malgrado tutto , mentre il mondo corre .
Neppure il rimorso più profondo possiede la forza di piegare il tempo e riscrivere ciò che è stato .
Penso che il dono più grande che puoi farti è quello di costruire un presente privo di rimpianti .
Lascio a gli altri i tumulti del cuore .
Io ho bisogno di un battito lento e regolare, per capire e per andare in profondità.
C'è un tempo circolare in cui i , confini degli anni svaniscono , dove infanzia la maturità si incontra con la pienezza dell' esperienza che si fonde con la coscienza bambina .
È proprio in quel passaggio che ci si scopre consapevoli di quanto sia piacevole, semplice e sommessa, la gioia di vivere..
8* giorno di ricovero .
.
(Carlo Alberto Polverini)
"È poi viene notte e viene piano, e viene buia.
Porta un grido: "Pace!"
Solo gli insonni la odono, mentre i dormienti sparano ai sogni.
Non tutto tace: un bimbo getta calce sul fiume, vuole un ponte, vuole scappare.
E intanto l'indifferenza tace ancora...
E la notte inghiotte tutto, tranne il grido del bimbo."
Brunetta Sacchet 🌹
A volte si riescono a sentire le ossa che si sforzano sotto il peso
di tutte le vite che si stanno vivendo. Basta non esagerare:
una sola vita per me è già uno sforzo terribile. Ma quale sarà la differenza?
Tante vite, una diversa dall'altra o una sola vita ma piena di cose,
le più diverse. Amare qualcuno che non ti ricambia è come
abbracciare un cactus: più lo tieni stretto, più fa male.
Il passato è un'àncora che ti trattiene: devi lasciar andare
chi eri per diventare, chi sarai.
E.Mazza
10 giorno di ricovero in ospedale.
Trovo che l'attesa sia pur sempre un veleno lento...
Ovviamente non uccide mai del tutto, ma intossica ogni tuo più sano pensiero.
Da qui puoi realmente vedere la bellezza unica, quella di chi indossa la propria eleganza e dignità malgrado la solitudine e il dolore...
Di conseguenza è come sé fosse una stella che continua a brillare nonostante il vuoto intorno...
Da qui vedo e immagino tutte le cose che mi piacciono: la luce pallida delle nuvole incerte, il canto delle poiane che svolazzano in cielo, le foglie che ingialliscono sui rami degli alberi, l' Ave Maria di Schubert e la sincerità di certe lacrime... e poi immagino le fotografie ingiallite, le pietre sommesse, le case abbandonate, i treni dismessi, le cancellate arrugginite, i carillon di luce sgranata nei lampioni nelle notti di fitta nebbia...
E mi ritrovo qui, soltanto qui, sospeso nell'adesso, né prima , né dopo, ora.
(Carlo Alberto Polverini)
COS'È L' EMPATIA?
L’empatia è non svegliare chi sta sognando.
Alcune speranze sono fragili
alcune illusioni servono per respirare.
Non tutto va spezzato
non tutto va riportato alla realtà.
L’empatia è capire la stanchezza.
Non dire “passerà”
non dire “fatti forza”.
Dire: siediti
ci sono giorni in cui bisogna fermarsi.
L’empatia è sapere che alcune cicatrici hanno voce.
Alcune parlano piano
altre urlano nella notte.
Ascoltarle, senza cercare di cancellarle.
L’empatia è non giudicare la lentezza.
Alcuni arrivano tardi alla felicità
alcuni impiegano secoli a fidarsi.
Bisogna aspettarli senza fretta.
L’empatia è accorgersi della fame invisibile.
Non solo di pane
ma di sguardi, di mani, di presenza.
Alcuni muoiono senza mai dirlo.
L’empatia è un battito di ciglia.
A volte basta quello per dire “ho capito”
senza una sola parola.
L’empatia è non avere paura di amare.
Sapere che forse non sarà ricambiato
che forse sarà ignorato
che forse farà male
ma amare lo stesso
perché è questo che ci rende umani.
L’empatia è essere un porto.
Non una prigione, non una catena
ma un luogo dove si può arrivare
dove si può partire
dove si può restare
senza dover chiedere il permesso.
L’empatia è il contrario del giudizio.
Non è dire cosa andrebbe fatto
non è misurare il dolore
non è spiegare come si sta al mondo.
È dire: se vuoi, sono qui.
L’empatia è non avere paura della nudità.
Mostrarsi senza corazze
senza vernice, senza luci di scena
per dire all’altro:
possiamo essere fragili insieme.
L’empatia è prestare il proprio sguardo.
Far vedere all’altro
che esiste ancora un orizzonte
che c’è sempre un punto
dove il cielo si apre.
L’empatia è tenere stretto un filo invisibile.
Anche quando l’altro si allontana
anche quando non risponde
anche quando sembra aver dimenticato
che c’eri.
L’empatia è l’arte del non invadere.
È essere porta socchiusa
mai muro, mai sbarra
mai chiave imposta nella serratura.
L’empatia è guardare con occhi nuovi.
Sentire il peso di una giornata
nelle spalle di uno sconosciuto
vedere la stanchezza
nelle mani che reggono
una busta della spesa.
L’empatia è bussare piano.
Sapere che ogni anima è una casa
e non tutte vogliono ospiti
non tutte hanno stanze libere.
L’empatia è abbracciare con tutto il corpo.
Non solo con le braccia
ma con il respiro, con il tempo
con la voglia di far sentire all’altro
che non è mai troppo tardi
per essere accolti.
L’empatia è passare una mano
tra i capelli di chi ami.
E farlo come se stessi sistemando
qualcosa nel mondo
come se un gesto semplice potesse
rimettere in ordine anche un giorno difficile.
A Faber
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