Ai poeti, alla loro solitudine
alle parole che sfuggono
alle notti, anche loro fuggite
ai fogli bianchi, alla paura di amare
e poi alle stelle e al sole
ai passi nel viale, alle panchine vuote
all'autunno e alla fine dell'estate
ai silenzi e al dolore,
alle stanze buie e alle suore
ai misteri e ai libri mai letti
e al cuore, e ancora all'amore
al bacio mai dato, alla stretta di mano
agli sguardi, mai ricambiati
alle persone sole, alle spiagge affollate
ai manicomi e alle galere
e poi ancora all'amore
e ancora all'amore.
Santo Aiello
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