una bimba magra...

sull'erba troppo verde...

i capelli stranieri e piumosi...

d'ambra ramati...

in ciocche fluide...

sugli occhi...

gli occhi...

gli occhi...

gli occhi  scuri...

scurissimi...

di mogano inquieto...

d'ombrosa chiara lucidità...

i piedi nudi ma ancora è inverno...

la maglia rossa un poco grande...

quel sole pallido e la pelle bianca...

la paura e il vento...

il dolore sordo...

sulle gambe piccole...

nelle braccia magre...

...quel rosa di bimba violato di viola...

il tempo più lento...

della luna che muove... 

in giochi interrotti per correre forte...

...e un angolo quieto...

se la morbidezza d'esser niente...

è immobilità per vivere...

invisibile...

a voler essere d'altro...

è zaz...

senza pane ne frutta...

senza madre ne sogni...

zaz...

nel suo oltre...

a guardare diverso...

a veder tutti e nessuno...

chiusa rinchiusa confusa...

contusa...

e muore un ultimo secolo...

rimane lì bambina di rame...

sotto il sole e l'inferno...

a cercare...

nel fragile cuore veloce... 

piccole ali...

come di pettirosso...

zaz

- ( Scrittori di razza) 🌍