Il tempo delle mele

Pensavo di scrivere versi d’amore

al pittore,

che con il suo colore sfiora l’anima

come luce che non chiede permesso.

Pensavo di velare, tra tinte leggere,

la fiaba di uno scrittore,

dove ogni parola si posa piano

come un segreto condiviso.

Pensavo di modellare il tempo

per lo scultore,

e farne un bacio lieve,

custodito nel silenzio.

Pensavo di essere musica

per chi sa ascoltare,

una nota trattenuta

tra il cuore e il respiro.

Pensavo…

e in quel pensiero quieto

c’eri tu,

senza rumore, ma ovunque.

B.🌹