Il tempo della buona stagione

Primavera viene,

e non è mai solo una stagione.

È il torrente che parla

nei sassi bianchissimi,

levigati come ricordi.

È la valle che respira

tra verde e silenzio,

dove la casa dei ricordi

resta accesa nel tempo.

Mele nell’aria,

dolci e leggere,

come se la terra sorridesse.

Fieno che cade dal fienile,

oro semplice,

odore di vita vera.

E una voce canta...

non si sa da dove,

forse dalla casa,

forse dal vento,

forse da dentro.

Tutto si mescola:

acqua, pietra, memoria,

una presenza che non se ne va.

Il torrente continua,

porta via e riporta,

ma nulla scompare.

Perché l'era chiama,

e la valle risponde

con il nome di ciò che resta.

B.🌹