Maggio
arriva piano
tra erba umida
di rugiada
e luce sottile.
Un fiore si apre
bianco,
senza rumore.
Profuma di terra viva,
di pioggia vissuta
di qualcosa che ritorna.
Nel bosco
un fuoco lontano,
arde.
Giorni passano,
non chiedono,
non restano.
Tutto cresce
senza voce
e si lascia respirare.
B.🌹
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